Украина-Беларусь-Литва-Польша-Германия-Украина, или "Железная Задница".

Почему Германия-Украина, возможно, спросите Вы. Потому, что теперь при переезде Германия-Украина Польши просто не замечаешь. Но, обо всем по-порядку…

Эта поездка была, пожалуй, одной из самых ожидаемых в моей жизни. Я к ней готовился, я ее откладывал десятилетия. Дело в том, что я очень не люблю сталкиваться с госслужащими на их работе. Не люблю от них зависеть. Когда я получал свой первый загранпаспорт, тогда, еще, когда все друг друга называли «товарищ». Такой, серпастый и молоткастый, слишком много усилий было потрачено. Не хотел я очень долго ехать куда-то. Не хотелось в посольстве доказывать кому-то, смотрящему на тебя свысока, опирающемуся на гражданство ЕЭС, или США, в толпе просителей, что я еду не на клубнику в Польшу, и не на лисички в Швецию.

Но события внутри страны, какие, вспоминать не хочу, это тема отдельного рассказа, заставили меня сделать то, что я намеренно откладывал долгие годы. То, что знал, мне все равно придется сделать. Получить загранпаспорт и визу.

Но вот, литовская виза благополучно покоится в недрах моего загранпаспорта (спасибо моему другу Миндаугасу). Ориентироваться в Европе смогу по рекам и очертаниям сопок не хуже любого бывшего ветерана, работника генштаба, которого еще не тронула болезнь Альцгеймера, и до Берлина через Клайпеду смогу добраться, по мху на деревьях (спасибо Гуглмапу).

Пару бессонных ночей, и вот заправка Шелл, на выезде в сторону Чернигова, уже видна в зеркалах моего «Вулкана», и удаляется. 16-е июля. В 6, я, конечно, не встал, на часах 9.00. Всю дорогу до границы нашей Родины пытался понять, нахрена я это делаю. Любая поломка, прокол колеса, и моей поездке конец. Не говоря уже о том, что по Европе за 300 евро не путешествуют. Этого могло хватить разве что на бензин в один конец, и то с напрягом. Нет, во Франкфурте меня, конечно, ждал мой брат, и там я подожду прихода денег из Украины. Но туда еще 2400 километров. Придя к окончательному выводу о том, что я, очевидно, полный и бесперспективный кретин, и таким образом, обретя мир с самим собой, я благополучно въехал в приграничную зону.

Еду, погруженный в собственные мысли, рисуя себе картины о том, что какой-то неоплаченный дорожный штраф, или пятнадцатилетняя задолженность по квартплате положат конец моему путешествию. Я за границу 20 лет не выезжал, чтобы не видеть бестолковых или ленивых служащих, и не стоять в очередях, а они думают, что я буду за квартиру платить, пробираясь через толпу свирепых бабушек к окошку, чтобы стоя там раком 15 минут слушать чью-то беседу по телефону, и в довершение узнать, что я должен заплатить за радиоточку, за подогрев воды, который мне не нужен, за отопление, в котором я не нуждаюсь или еще за что-нибудь. Эти мысли в дороге здорово меня терзали. Такова уж особенность моего характера, во всем нахожу приятные стороны.

Погруженный в эти мысли, как я уже говорил, благополучно проезжаю 3-х километровую очередь из грузовиков. Последние 500 метров еду по встречной, мимо стоящих друг за другом легковушек (и Орлов и Борода мне говорили, что мотоциклисты в очередях на границе не стоят; да и я сам, как-то не очень рвался). Еду, и внимательно смотрю на знаки, от какого ж это места я обратно домой поеду. Вижу правым ухом, слышу правым глазом, внимаю спинным мозгом негатив со стороны автомобилистов. Впереди здание. Помахал рукой свистевшим мне пацанам, возле какой-то будки. Подъезжаю к строению. Дорогу дальше перегородил автобус.

Вижу от будки, которую я уже проехал, отделяется какой-то поц в форме и метется ко мне. Вокруг жара. Уже около 12-ти. Градусов 35, я думаю. Бредет он ко мне в своей форме. По выражению лица явно видно, что идет не с наступающим днем рожденья поздравлять. Как они мня все заебали! Смотрю в зеркала, не палюсь. Представляется (начало плохое).

- Где Ваш талончик на какую-то хуйню (на какую, не помню)?

Зато я четко помню по лекциям о международном праве, что кроме паспорта и визы у меня, для пересечения границы, никаких документов быть не должно. Как придурошный швед, в монгольском борделе во время облавы, тычу ему свой загранпаспорт. Все равно крайне недоволен. Объявляет мне, что я арестован на 3 часа за нарушение правил пересечения пограничного поста. Тулим с ним обратно к этому несчастному ящику посреди дороги (мелькает мысль: Жопа, доездился! Слабую надежду внушает мысль о том, что возможно, это только на 3 часа). Отъезжает фура, и я вижу знак стоп. Контрольная зона (ебануться, какие строгости).

- Мы ж тебе махали и свистели!

- Мне постоянно машут и свистят. Я вам тоже помахал.

- Ты думаешь, что мы просто так будку в лесу поставили?

Про себя думаю, мало ли на дорогах идиотов, а вслух раскаиваюсь, конечно же. 5 минут болтовни и за 5 евро я получаю этот самый талончик «хуй его знает для чего». Жалко, что гривен никаких не было. Ему бы хватило и 20-ки на то, чтобы даровать мне свободу, сняв с меня арест.

На белорусской таможне я уже раскаялся полностью. Пришлось признаться им, даже, что я не собираюсь эмигрировать в Республику Беларусь. Притом, признаться письменно. Будучи юристом по образованию, я вполне допускаю существование определенной логики во всем этом. Но будучи, также психологом, по нему же, вижу, как существование всевозможных проблем у меня на дороге добавляет смысла в их никому не нужные жизни. И вижу, так же, как их это (существование проблем у меня) нескрываемо прет.

Заправки в Беларуси приятны. Ценники на бензин в зайцах (вот Шухевич прогнал с этим дизайном), рублях, долларах и евро. Заправляюсь. Но вода уже за зайцы. Прошу наполнить мне бутылочку из крана. На улице все подбирается к сорока. Я в кожаной куртке с защитой. Жене пообещал не снимать, пока не доберусь до цивилизации.

Помня напутствия более опытных путешественников о принципиальности и неподкупности представителей местных органов правопорядка, к коим, безусловно, относится и белорусское ГАИ, тщательно придерживаюсь скоростного режима. На первых же километрах путешествия по гостеприимной белорусской земле, с удивлением для себя замечаю, что далеко не все местные водители придерживаются этих правил. Поскольку еще в садике и школе мне подробно объяснили, что я должен быть таким, как все, и несмотря на то, что эти объяснения я усвоил плохо, стараюсь ехать со скоростью потока, чтобы не выглядеть придурком.

Жара усиливается. На заправке, не доезжая до знаменитого своими албанскими животными города Бобруйска, местные туристы толпой вывалили из междугороднего автобуса. Среди них, в конце длинной очереди к окошку за материальными ценностями, в виде сигарет, газировки, печенья и бензина оказываюсь и я. Путешественники смотрят на меня удивленно и с нескрываемым подозрением. Видимо, все-таки, несмотря на все мои старания вести себя скромно, начали догадываться, что я не из их автобуса. До сих пор не могу понять, что меня выдало. То ли сверкающий хромом мотоцикл за двадцать тысяч долларов, то ли звук его прямотока. Может быть их смутила каска, которую частью по рассеянности, отчасти же по лени я забыл снять. Решаю не расстраивать их. За отсутствием маленьких летающих тарелок, флотилией роящихся вокруг моей головы, при выезде с заправки просто прибавляю газу. Прямоток ревет…. Пусть пилигримы потешатся.

Перед Минском благополучно пропускаю выезд на окружную. Ориентируясь по солнцу, кружу среди маленьких улиц, пытаясь выехать на вожделенное кольцо. К своему горю (Виниту, хренов), достаточно быстро ее нахожу, и нахожу ее полностью забитой транспортом. Пять часов вечера пятницы. Пять рядов стоячих машин, полных закомплексованными почитателями Батьки. Нужно было геометрию перед выездом почитать. Погорелов был прав, когда говорил, что Минск по окружной, в пятницу вечером, нужно проезжать либо до трех, либо после восьми. Ладно, еду, как все. Только между рядами. Лишь бы не пропустить выезд на Вильнюс.

Самое неприятное на белорусских дорогах, это то, что по ним ездят, и их же и строят. Хуже всего то, что это делают одновременно. Нет, это не трасса Киев-Львов, где регулярно перекрывают одну полосу и едут по второй встречной. В Беларуси все происходит совсем не так! Тут пользуясь тем, что на улице под 40, и асфальт горячий, на дорогу попросту высыпают гравий, перед этим ставя знак «40». И то не везде. Первый раз я получил камнем в щеку. Второй раз удар от встречной машины пришелся по ноге. Колено усердно болело три недели. Третий камень разбил мне ветровое стекло. Успокаиваю себя тем, что если бы камень попал в бак, – была бы вмятина.

Перед самой границей заправка, что очень удобно. Заливаю по горлышко. Согласно моим планам, в следующий раз мне предстояло заправляться уже в Польше.

В очередь к белорусскому окошку становлюсь за какими-то шведами. Как выясняется, они не говорят даже по-английски. Только по-шведски. Оба явно перепуганы. После получасовых объяснений их не пропускают, а отводят в сторонку. Они поняли, что что-то нарушили. Не подозревая о том, что главным их нарушением было нарушение законов логики, при одной мысли о том, что им можно ехать сюда, шведы законопослушно посеменили вслед за чиновником.

Следующий на очереди был я. Мне попался самый медлительный и самый подлый таможенник во всей Беларуси. Забегая вперед, могу с уверенностью утверждать, что те, кто стоял за мной в очереди, и у кого были в голове мозги, быстро встали к другому окну, и к тому моменту, как я отъехал от белорусской таможни, уже подъезжали к Вильнюсу. Сей служащий, понимая, что я не швед, и что со мной будет сложнее достичь результатов, всячески затягивал время. Начал он с того, что вышел из своей будки и проставил штампы в паспорта всем, кроме меня. Меня он попросил подождать. Он пил чай, разговаривал с вернувшимися шведами, вел непринужденные беседы с другими таможенниками. Он даже хотел, чтобы я указал ему дату выпуска мотоцикла. Не постановки на учет, не покупки, а выпуска! Поняв, наконец, что я не буду звонить в Японию самому мистеру Кавасаки, запрашивая информацию, которая не доступна даже дилеру, и не побоюсь ночевать на таможне, он великодушно разрешил мне ехать. Вот, чем отличаются белорусские чиновники от наших. Наши, понимая, что номер не прошел, отпускают тебя, и, не тратя ни своего, ни твоего времени, разыгрывают туже самую комедию со следующим «клиентом». Эти – нет. Они мстят до последнего. Потому, что не деньги им нужны, но ощущение собственной значимости, что в условиях ее отсутствия, безусловно неблагодарное занятие, хоть год меня тут продержи.

Вот не люблю я Беларусь. Не понравилось мне там. И я постараюсь больше никогда там не бывать! При этом я абсолютно не против белорусов, или Беларуси. Я не против лидера этой страны. Мне не хотелось бы обижать мальчиков с маленькими детородными органами. Это не просто, жить с ними. Это не их вина. Я категорически против тех мальчиков с маленькими письками, которые в отчаянной попытке выдать их за большие, сеют горе вокруг себя. Я против тех закомплексованных лидеров (относится не только к лидерам государств), что в попытке доказать что-либо себе и окружающим переходят грань, вторгаясь в жизни других людей, ломая эти жизни. Я против тех, что выстраивают иерархические пирамиды из таких, же как они ущербных уродов, и находясь на вершине этих пирамид, щупальцами насильственно созданных ими механизмов, рано или поздно касаются жизни, достоинства и личной свободы каждого, до кого они могут дотянуться. Именно это заставляет меня избегать таких стран, как Россия, Беларусь и, с недавних пор, Украина.

Но, вернемся к нашему повествованию. Особенно хорошо был заметен контраст с Беларусью на литовской таможне. Перед единственной будкой, и перед единственным шлагбаумом стояли три машины. Таможенников нигде не было видно. Молодой парень в форме просто вынес всем водителям паспорта с уже проставленными штампами, раздал и они уехали. Ко мне подошел бывалый (лет 50-ти). Улыбаясь во весь рот, он спросил у меня: – Что с Украины?

- Да.

- Горилку везешь?

- Нет, я не пью.

- А сигареты?

- Не курю.

- Добро пожаловать в Евросоюз! (В следующий раз скажу, что бегаю по утрам. Может мне тогда и виза не нужна будет).

Мы еще немного поговорили с ним. Прощаясь, в шутку, говорю ему: «давайте, нас уже к себе забирайте!», «Всему свое время», все так же с улыбкой отвечает мне он.

Продолжение следует…

Источник

Поделиться ВКонтакте

Новый комментарий: